EL PASADO
Quién
apoya la memoria
herida de
nostalgia
para repetir
el nombre
de los pies
que se dirigen
al mismo punto.
Cómo
olvidar
que no han
caminado.
Estáticos
acariacian el eco
sin tiempo
de los náufragos.
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IGNORANCIA
A Juan Gelman
Quien asesina
no sabe, ignora,
que hay muchas
formas de morir
no la suya
vacía de poder.
Nadie muere
entre sus manos
porque no
le pertenece
el rumbo de
sus pasos,
ni los sueños
de su estrella
en la rebeldía
secreta
de amar otro
lenguaje.
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EN EL PORTAL
El hombre del
violín
se acerca
a la mesa.
Despacio su
arco toca las cuerdas.
Prisionera
en la alcancía
su pasión
se inquieta.
Me pregunto
si en algún anochecer
podré
mirar a través de su ranura
sensaciones
parecidas
a este viento
que se aleja.
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LOS PASOS
Se desenredan
en las escaleras
como una madeja
de estambre
que desdibuja
mosaicos
invadidos
por el polvo.
Son la energía
de los pies
automáticos
en avenidas
con toda la
carga debajo de su tacto.
Su pisada
suena a la costumbre de no reconocerse
al momento
de olvidarse en la silla.
El tambor del
tiempo son los pasos
que unen el
cuerpo con la tierra
y suben infinitos
hasta los campanarios
en una entrega
de sonidos ajenos a la muerte.
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El beso surge
de dos
caras que se olvidan del mundo,
su aliento
lo siguen las sombras
que desnudas
juegan a tocarse
en un nítido
abrazo con la noche.
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En esferas de cristal
vive una araña
de cabeza
sus patas
siguen laberintos
que existen
en la telaraña
de toda humanidad.
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ESTAMPAS
I
De qué
esencia
son los árboles,
inmóviles,
terribles
guardianes
de la íntima
estampa de
su yo
tienen la
rebelde
razón
de observar
lo que es
ausencia
y a la vez,
tránsito
de preguntas
arrugadas
en su firme
madera.
Quisiera por
un momento
poseer su
fuerza
su pasiva
interrogación
que atrapa
al rocío
después
de un día de lluvia.
II
Me cruzo contigo
queriendo
escapar
semejanza
que ronda
la cintura,
el tronco,
pareces tocarme
con tus brazos,
las ramas
pero somos
distantes,
enmudecemos,
vamos en un
recipiente
y los pensamientos
se siguen
como si platicara,
árbol
sumergido en mi,
está
vacìa la calle,
la soledad
se amolda
entre dos
presencias
mas sigamos
el paso,
ignoremos
que nos vimos
de ojeada.
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EL REHILETE
Gira el alfiler
en su destello,
inmediatez
que el viento sopla,
avanza en
su retorno,
movimiento,
vértigo sin reflejo,
pausa frágil
que se agita
y regresa
a su origen
devasta el
conocido espacio;
eternidad
en su maleficio amenazante
entregada
al mareo continuo
de una búsqueda
dispersa.
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CONSTANTE
Nunca sabremos
por qué
hay algo extraño
en la vida
que nos hace
volver los
ojos
con melancolía
como si la
fortuna
fuera una
palabra
volátil
de los labios
como si el
viento
fuera el toque
final
de su alborada.___
