Andrea
Renée Névarez_(México-España)
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Luz de
lluvia
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Si tú
no la quieres, dame la lluvia del otoño: yo puedo habitar en el
susurro, sobre las copas, en su culebra de viento por las ventanas. Dame
la lluvia destrenzada en la joroba de los montes, en el seseo nebuloso,
en la nostalgia aprendida de nuestras lágrimas. Si tú no
la quieres te doy las calvicies íntegras de mi cielo y el sofoco
de mis tiras de asfalto y mis arenas. Yo quiero tu luz del otoño
sobre la lluvia, los espejos en el suelo, la densidad de tus sábanas
en la cama, en la ventana del universo, tus caminos bajo la piel…
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La lluvia
de noviembre nos desplaza
a sus concavidades
íntimas
abordando
a pasitos el adentro
de las cosas
nos deshereda
en su rabito de luz
nos susurra
mudanzas breves
nos abre en
la semilla.
Nos trae de
vuelta a la sombra
desde el pretil
atestado de maseteros
y nos sienta
bajo el matiz de las tardes
a contemplar
el sonido y la pausa
de las músicas
que emulan a la música
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entre los
pasos
la enramada
y la respiración.
Nos trae en
el viento
nos lleva
en las cancelas incitantes
ávidas
de libertad
cancelas heladas
raíz
de hierro y alas del aire
sedientas,
soñadoras…
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