Ella
es la creación.
En su
vientre albergó, la estirpe de los mares.
Su
útero se expande desde siglos
abriéndose
al amor.
Es
ternura, pañuelo
y en
su rostro, dos fugas
por
donde pasa el río del dolor.
Lo
asume, lo contempla
suda,
trabaja sol a sol
para
darle cobijo a sus polluelos,
armonía
al hogar, calor, anestesia
en
sus manos y hasta en su corazón.
No
duerme, la desvelan
inquietudes
presentes, pasadas, por venir.
Su
voz es como bálsamo en la unión familiar.
Y en
la noche, sus pétalos se abren
recoge
pólenes, se da toda encendida.
Aún
así, oh Dios, siempre habrá un hombre
-no
olvida que mordió de la manzana-
dispuesto
a cercenarle la cabeza.
