Temor y silencio
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________La palabra, qué torpe vientre hinchado
_________________________Vicente Aleixandre 
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Profundo se agita el mar
ola con ola.
Furia.
Profuso en su cárcel;
salado y verde
contra las murallas.
Se finge calmo
y dormido
al otro lado del muro.
Se finge
murmullo lento,
se finge
acuario.
Pero brama por dentro
y sube de espuma 
hasta el límite oscuro
de la pared de piedra.
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Cadáveres  hinchados
flotan sobre su espuma violenta de blancura
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Tierra Firme
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________En uno atados son los pies, en uno, las voluntades non.
__________________________________Libro del Buen Amor
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Piso el terreno de mis sueños
y dejo hundir el pie
profundo en el viscoso material.
Quiero decirlo todo.
De una vez dejar que salgan
la baba y la luz y la tiniebla.
Pero abajo, tira la gravedad
y aterra su cálida humedad
de muerte reciente,
de vida apenas retoñando,
de vientre convulso,
de estertor.
Y ya no quiero, no quiero, no.
Me agarro fuerte de la cuerda 
donde seco cada mañana mis miserias
y jalo, asqueada,
y sacudo y seco y limpio
y corro a la vigilia sólida del miedo. 
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Marea Baja
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Esta mañana ruge el mar con furia sosegada
y viste la arena un ceñido traje 
de torero en fiestas.
Música de acordeón
se baña en el vaiven salado
de la brisa
y soy feliz.
En medio del desorden, llena de sal y luz,
de aquello que no soy
y es todo cuando se funde a mí,
esta mañana sonrío
sacudida
por el ir y venir del mar,
vela hinchada
en medio de la quietud
enorme
desde donde se mira
la redondez total del horizonte.
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Seducción
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Fortaleza que la espuma amenaza
como en juego.
Va y viene,
y regresa con mil caras,
con velos, con brillo.
Despedazando el sol,
se lleva granos diminutos.
Luego cava en el profundo foso, otro foso
que socava la estructura.
La mece. 
Adormecida, deja a las fauces blancas
su cuerpo blando, verde
ahora, parte de la sal y de la transparencia.
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Hay que saciar al animal
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Fuego, comida y pierna suelta
hasta que suba el sol
para que nazca esa otra que se oculta
cuero adentro
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ruedan a chorros 
sudor y deseo que se juegan
el todo por el todo
y de la nada
sale
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palabra articulada, del gemido
sentido, de la furia ciega.
Presa despedazada
secando al sol
para que en mesa pulida
haya manjar
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Dejar morir al animal
exhausto, ahíto 
y de su carne satisfecha
surja un voz
que cante.
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La muerte es una sola
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________Y eran una sola sombra larga
______________________José A. Silva
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La muerte es una sola
sombra larga que se cierne
serpentea campante y se planta
de repente sobre alguno.
De frente lo mira como cangrejo
pero camina en reversa
o por la espalda ataca a bala.
La muerte es una sola y la misma siempre
con su cara de yo no fui. La muerte
rastro de sangre que se cuela por la puerta
de atrás. 
En el umbral de la casa, en la penumbra de la cama
juega la muerte al escondite y rie.
Con cada carcajada suya cae un hombre
de espaldas, de bruces, en pedazos, a chorros
para parar al fondo de la caja. 
Cuerdas templadas
tocan su música de despedida
en pala, en fuego, en ladrillo y palustre
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Sombra que se cierne espesa, omnipresente, 
sinuosa seductora sin salir 
de cubil o guarida se lleva, 
al siguiente de la lista 
y no descansa.
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No son poetas los que en el río suenan
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________Cuando el río suena piedras lleva…
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No son poetas los que en el río suenan
ni los que lanzan piedras y esconden la mano.
Sólo porque hagan ruido, no son poetas.
Son palabreros que dicen lo ya dicho
diccionarios que olvidaron lo aprendido.
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Los enterraron a todos los poetas, bardos, vates
en una misma fosa común de biblioteca. 
Quedan mapas, tesoros esparcidos,
túmulos de nombres amontonados a destajo.
Basura y galas que desentierran paleontólogos
con morboso interés para encontrar en ellos sus deseos.
Poe, de Greiff, Vallejo adolorido;
signos que señalan caminos.
Darío, estrella solitaria. Signo atado
a constelación que se oculta tras de su brillo y calla.
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Paz y Neruda y Guillén (el de Cuba)
regalaron palabras al océano
(carabelas cargadas de espejos de feria).
Darío (cosmopolita) Huidobro (mago)
Sor Juana (libertada en el convento) robáronle palabras
a Góngora, devolvieron a Lorca oro para su banco.
Ídolos y esmeradas esmeraldas para que digan cosas
allá, en España, (mora desposeída de su lujo.)
Para que América tenga nombre y apellido
Latina-hispana-calurosa-violenta
hija de Europa o esposa adúltera que toma los regalos de la boda
y los empeña en una casa de cambios.
España-madre, traicionera también
fundió joyas en barrotes de pesado amarillo 
para olvidar la forma, delicada  filigrana,
y el mítico poder de miradas de piedra.
Ahora se cubren las dos con una misma manta
palabras que se extienden sin miedo de Colón 
y saben rutas que van de borde a borde
desbordando la voz de un hombre solo
que ya no puede llamarse a si mismo poeta o bardo o vate
sino tejido, o piedra funeraria o lengua muerta.
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Tengo pensamientos prosaicos que intento poner en un poema
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Un verso quiere contener aquello
que se desborda en renglones 
con palabras como "era" y "había"
y "caminábamos despacio".
Pero sé que hay un poema oculto 
tras de esos personajes que no logran andar.
Sé que las palabras que cubren la hoja 
son como cabellos que ha crecido demasiado 
y es necesario entresacar para que agarren forma.
Un árbol metido en la casa del vecino,
que pide a gritos que lo poden.
Dejo a mis personajes solos y
les doy libertad.
Regreso al poema que los captura
ahora en una sola imagen. 
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Historias que se vuelven historia
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No encontradas en el cauce 
ya fijado de un río, como afluentes
no en la ye que funde caminos 
en destino que conoce su ruta.
Historias que se pegan, como retazos de tela desgastada.
La aguja atraviesa el borde y con pequeños agujeros
hace una trama casi invisible por donde corre tiempo
de lado a lado. 
(Así se surce la tuya historia verde a la mia roja, desteñida)
Pedazos que llegan al día del encuentro ya llenos de remiendos viejos
se tiempla fuertemente el hilo, para que no irrumpa la hendidura.
pero al sol y al viento, contra la piedra y bajo la espuma
se rompen hebras y tercamente cada trozo pide ser
lo que antes era. 
Roto su borde en hilachas que no conocen solución.
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Necesito la rabia
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y no las aguas mansas
¡Líbrame Dios!
Fuerza y desbordar el muro de piedra
que se levanta 
cuando bajo la cabeza
y miro humilde
el camino que pisas
o mis pies.
Rabia que estira el cuello
en ramas cargadas de frutos
la mano en cóncavo recipiente 
donde se apoza el agua
que enerva de savia reciente 
hasta la oscura raíz.
Necesito romper sonrisa y velo
que la cubre o duplica impasible
y darle con el pie y con el puño
y entrecejo que frunza al mundo
a todo y a todos, darle duro
(como le dieron a Vallejo).
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Recoger los pedazos, trizas tristes,
pegar pacientemente otras palabras que lloren
cuando venga, después de tempestad, la calma.

• Otra muestra de su obra:

• Máscara y espejo_(cuento)

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Página puesta al día por_José Antonio Giménez Micó_el 12 de octubre de 2010