Alejandro Saravia_(Bolivia-Canadá)._"La nueva tierra" _
Ahora eres de aquí. Comes nieve y puedes caminar sobre la más fina hoja de hielo sobre el río San Lorenzo. Son tuyos los cantos del viento recorriendo las catedrales de bosque y aullido de Thunder Bay, el olor ursino que flota sobre la vasta alfombra de musgo en el parque del Príncipe Alberto en Saskatchewan. Tus pasos ahora caminan de los veranos bajo los árboles de la plaza de Nelligan al corazón de Verdun y los balcones de Fennario, al borde del río que en invierno devora a los niños extraviados. Ante el espejo de los días, ante este presente casi infinito, una pupila le pregunta a la otra: ¿fuiste otra?, ¿eres el mismo ojo de esta mañana?, ¿a dónde nos lleva este camino?
_
Camino de papel, de vidrio y brújula, de sombras.
_
El largo cabello con olor a bosque de una mujer de las praderas cruza tu camino. Todos los caminos llevan a Montreal, allí donde el vino se hace más generoso. Ahora la nieve baila diminuta en tu mano y entiendes el lenguaje negro de las alas de un cuervo escribiendo signos en la esplendente mañana de invierno. Ahora eres de aquí. Mientras duermes, la médula de tus huesos desgrana el sueño, disuelve toda distancia para que te reconozcas bajo otro sol.
_
El exilio ahora es un bagel que comes con queso en la esquina de St-Laurent y Fairmount. El exilio es un plato de comida senegalesa, un pescado lleno de pasaportes, una invención, un mito, el rito que te permite inventarte un rostro siempre nuevo. Es el ojo onírico que te acompaña a tomar el metro y te deja dormir junto a una muchacha cuando te disfrazas de hiperlatino y neofolklórico.
Pero ya has comido el corazón de un castor en Kanesatake. Pero ya has digerido la carne recia, con olor a humo y luna, de un oso cazado en Chibougamau y aderezado desde la madrugada con nuevas sazones por las manos de una mujer indígena montañesa que te mira como a un hijo perdido, que recién regresa a casa. Ella sabe que los latinoamericanos tienen más de indígenas que de ingleses o franceses mientras te mira comer con gusto la carne de oso y castor.
_
De Whitehorse a Charlottetown hay inscrito un vasto mapa en la palma de tu mano. Soy de aquí, te dices mientras comes despacio lo que la tierra te da. Y cuando duermes, al acabar el otoño, tu corazón sube solito hasta tu pecho y se pone sus alas de potente ganso extendiendo su plumaje. Tu corazón se hace pájaro migratorio que sube en el aire de la noche, y como un inmigrante, vuela hacia las tierras del sur, hacia una tierra a la que te aferras como un Cristo a su cruz, pero que ya casi no es tuya.