_
Algo dije

algo que se precipitó como una pájara
contra un oido donde estalló como
una ola verde y persistente
sobre las rocas del abecedario
que me fuera prohibido
y partes de pétalos astillados
cortaron el vidrio, donde me enjuagué
la cara de invierno.

Algo dije
contra el día verde, contra el día
inmaduro de luz, contra la casa
que me contenía contra mi cuerpo
o mi forma de apoyarme
en una almohada o en una página
y no poder hallar consuelo

por todo lo que dije en un metro
en un tren, en un camino sola
palabras que ya no recuerdo
todopoderosas en su irresurrección
en su muerte perpetua

en la memoria o la garganta
de algo muy íntimo, de algo olvidado
y deseado en el trayecto.
_