Livia
Díaz_(México)
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Otoño
1
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Dirás
que las horas no te marcan el paso,
que la mañana
fue azul,
que las princesas
se fueron a dormir y a morir
mientras el
día iba combinando
las caídas
de tu mar y mi montaña.
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Dirás,
que aletargado tu cabello tocó mi deseo
mientras se
fugaba la razón
a tumbar hojas
del parque, a inscribirse en sellos postales,
a merodear
a los amantes con resaca que buscan donde dormir
briagos aún.
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(Quizá,
lo saben pero nos ignoran en su ritmo
perpetuo...
perpetuo...)
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Van una y
otra vez por la avenida
como las ondas
que nos traspasan.
Dirás
que fueron mis ojos -o los tuyos- o ese
cigarro que
besa tus labios.
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Dirás
que los patines del diablo,
que las canciones,
que la noche...
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Entrecierro
los ojos y digo lo que recuerdo de mis pensamientos
mientras pasas
delante de mí.
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