Nela
Rio_(Argentina-Canadá)
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Los niños
del verano
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Es la historia
de un perfume
bañándose
en la espuma
de un mediodía
ligeramente adormecido.
La sierra
era de un azul mensajero
y la menta
latía sabores en ondas detenidas.
El río
allá abajo, amarillo de sarzaparrilla,
saltaba en
las piedras familiares.
Sólo
estábamos nosotros, los niños del verano,
improvisando
canciones
que rimaran
con la flor del tomillo
y el entrecortado
andar del jilguero.
La cuesta,
como indagando las nubes,
nos llevaba
arriba y más arriba
acercándonos
a un aire de risas contagiosas
donde sólo
vivía la inocencia.
Nos tendíamos
en la cumbre
conquistadores
jadeantes
y mirábamos
el cielo perfumado.
Jugábamos
a armar y desarmar historias
en las nubes
que aún guardan sus perfiles,
arrancábamos
rojas portulacas
y las pegábamos
a la frente como estrellas.
Con las manos
unidas descendíamos
arrastrando
un coro de guijarros
del color
gris de las barrancas.
El río,
amarillo de zarzaparrilla,
nos lamía
casi hecho miel.
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