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No has muerto.
Retorno niño de tu sangre
gotas de una palabra inquieta.
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Devoras con el ojo
que no envejece
las historias
la compasión inútil
la corrupta ocupación
de las monedas,
la culpa inmune del barniz.
_
¿Dónde está
tu madre?
_
¿El beso del idioma,
tu tribu,
esa falda de cenizas,
que atormentan
la luz inicial
de tus pies ariscos?
_
Vives en las alas
del alfabeto
___la
dicha desnuda
___de
un juego.
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