Alguien apoya su mano en mi hombro.

No veo su rostro

Caminamos por un pasadizo muy largo, muy oscuro.

Todo cruje. Como el viento lejano del Pacífico.

Nos veo entrando en una estancia inmensa.

Percibo  olor a canelo quemado. Azufre.

Los ventanales están tapados.

En la oscuridad pisamos ramas muertas.

En el centro de la habitación ha crecido un árbol, los gajos están secos

y en ellos  hay mariposas quietas.

Marchitas.

Algo brilla.

Tarros de cristal  llenos de mariposas, como pétalos lánguidos.

Una tabla de  arrayán    donde una mariposa clavada aún aletea. Resiste.

Quiero gritar..

Un dedo se apoya sobre mis labios.

Huele a ortigas.

La  Oscura pone sobre mi pecho mariposas  rojas. Mariposas negras.

Quiero gritar.

No grites dice  la voz a  mi lado.        

No grites.

Todos morirán, como las mariposas.

Clavados.

Rojos y negros hundidos en el océano.

 

El ruido de una  ola rompiendo sobre cristales  astillados

                                                                                     me despierta.

Grito en medio de la madrugada.

Tomada de las rodillas lloro.

De manera imparable lloro. Lloro por el canelo quemado.

Por las mariposas.

Lloro, lloro, creo, también por nosotros.

Descargo el corazón.

 

A las puertas del amanecer se reflejaron  las mariposas negras.

De  Textos oníricos