Camino por la orilla del
mar del Estrecho de Magallanes y mientras me
arreglo el capuchón que me protege
del frío siento el calorcito de la ternura en el
corazón: le importo lo
suficiente a alguien, a mi marido en este
caso, como para que haya
insistido en que trajera el abrigo. Esos vientos
magallánicos... y a mi cabeza
asoma la imagen en blanco y negro de un
atractivo aventurero canadiense de
unos dieciocho años trabajando en la
Patagonia, caballo
y bombacha de gaucho. El viento me
empuja a pesar mío y dejo que la
mente divague por su cuenta trayendo y
llevándose imágenes -los primeros
navegantes que cruzaron el Estrecho y tocaron
arenas similares a las que
aplastan mis botas. ¿Cómo los habrán recibido
los habitantes del lugar? Le
prometí a Sophie un texto para lo del
homenaje 2018 del Registro Creativo
a las mujeres indígenas asesinadas o
desaparecidas. Ni comienzo ni fin parece
tener el llamado camino de las lágrimas en
Canadá y la urgencia de los
familiares se hace cada vez más apremiante a
medida que se van diluyendo las
esperanzas de encontrarlas vivas. La
misma trayectoria y el mismo reguero
de lágrimas encuentro en mi búsqueda en el polo
opuesto. La niña-mujer
enmudecida que describe Chatwin... “The girl sat
against the white wall,
suckling her baby, devouring visitors with
mica-shining eyes” (In Patagonia, p.
70) me
hace pensar en la india yagana a la que le
sigo el rastro, con la
diferencia que el bebé que amamanta es mi
padre... No se escucha hablar a
ninguna de las pocas mujeres indígenas que
aparecen en el libro. A la
desaparición del habla le siguió la desaparición
de la tribu y por último la de
toda la raza. “Not an Indian in sight.
Sometimes you see a hawkish
profile that seems to be a Tehuelche, i.e.,
old Patagonian, but
the colonizers did a
very thorough job...” (p. xix).
Es difícil
creerle
a un padre que te defrauda en todo. Por eso no
le prestamos mucha atención a su
historia de la india yagana que lo tomó a su
cargo en Punta Arenas después de
la invalidez de la madre. Perdió ese
pasado (madre biológica y adoptiva)
a los cinco años cuando los padres
salesianos lo llevaron al seminario
para “educarlo”. Hilvanando retazos
rescatables, me doy cuenta de que a su
manera él buscó toda la vida a esa mujer
que le salvó la vida y me consta
que su búsqueda se volvió obsesión al final de
sus días. A su esposa (mi
madre) le dio por sobrenombre Guacolda, india
mapuche; a su amante la llamaba
Ñusta, la virgen del sol del imperio incaico.
Más de la mitad de las máscaras que
hizo como escultor eran de indias y en todas
ellas había algún rasgo de los
yaganes. Y es en el museo de los
salesianos donde encontré huellas de lo
que él no podría haber encontrado porque de
los yaganes, hombres o mujeres, no
quedan más que maquetas de cartón y la
historia de lo que los colonizadores
pagaban por una o por las dos orejas, por un
seno, por un testículo, al mismo
tiempo que quemaban bosques despejando
tierras para la cría de ovejas. Me
informan además que los descendientes de la
familia que se adueñó de todas las
tierras de Punta Arenas no quieren ver que su
nombre siga ligado al exterminio
de los primeros habitantes y están pechando
por hacerlos desaparecer hasta
de los museos.
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