en
la podredumbre de sus días
hay
un hombre que frota
su
lengua
en
la furia de sus dientes.
brota
el odio del callejón
de
sus uñas.
de
la raíz de su respiración.
cada
rincón de sus huesos
se
dispone a morder
una
mujer desprevenida.
un
cuello de terciopelo
frágil
como un vidrio.
pero
ella sabe
que
la implosión de sus sueños
sin
óxido ni basuras
ahora
tiene eco.
sabe
que ahora ya
no
habrá más espanto ni
silencios ni cegueras.
no
habrá más pichones que caen
vencidos
contra el suelo.
