Detrás del tiempo está la espera,
lo que tocan sus manos,
esta amplia aventura de los ojos
que nos vive, sobrevive
como la voz del mar en la distancia.

Todo tiempo
es pasado y es presente,
todo como el abrazo nos sostiene,
organiza si cabe,
a través de unos labios los instantes,
la voz bajita de los sueños...

El tiempo nace y muere
en sus horas felices y de lucha...

Porque entonces, al otro lado,
una mujer tuvo su fuerza,
lo pude ver entre la gente,
en todos los asfaltos que la añoran
como luz o retorno...

Y había muertos en la casa.
Todo detenido.
Y así sin ángeles la puerta,
sin nadie que lamiera la herida
ni se ocupara de las cosas.

Y ella desde la sombra,
desde todas las manos
como el amanecer en un instante,
llega, llega
como se llega desde el tiempo...