Perla Sneh (Argentina)
¡Sthrhlwtz!

                                                                                                          ¡Escuchen! Están borrando el renglón donde nosotros somos posibles

Llego tarde. Ya todos están sentados en torno a la imponente mesa de reuniones. Somos varios, pero hay un rostro nuevo. Hablamos muchos a la vez. ¡Silencio, señores!: la ocasión reclama orden, sucesión, tonos graves. Hay uno -siempre hay uno- que pide documentos. Mejor atender a la voz nueva, me digo: su timbre es suave; su palabra, intensa. Ella entorna la mirada, vacila, deja que algo de lo dicho tiemble. Habla como apaciguando frases que buscaran escapar.  (¿Será de las definiciones?, me pregunto con entusiasmo). Parece oponer algo parecido a la inocencia -pero sin ingenuidad- a la pretensión de establecer conceptos; como si gambeteara, con pacífica rebeldía, el afán de suturar sentidos.

Nora, la nombra alguien, pero ella no lo escucha y sigue hablando. De pronto, menciona una frase que escribí en algún lado. Respondo con citas que he leído en un libro que también es de una Nora, una manera de hablarle a esa desconocida que se me va volviendo extrañamente cercana: quiero regalarle lo que dice un texto que me acompaña en la escritura. Nos miramos; nos sonreímos con la mirada. Y la cosa sigue: ella habla de nombres tartajeados, del suyo propio que es impronunciable (y no precisamente por divino). Del viaje de una vida que siempre está en el lugar equivocado. De la memoria dice "revoltijo". "Interdisciplina", se apura a corregirle alguien. Ella insiste: "revoltijo" y agrega "ensalada" con culinaria -insolente- inflexión. Esto se pone bueno, pienso, y una frase - ¿pero de dónde? –suena en mi memoria con su propia sorna: Acabo de mostrar la crueldad en la que estamos inmersos y todos tan contentos. Ella me escucha y, otra vez, sonríe. Y dale que va: que Nora de acá, que Perla de allá; van y vienen los nombres de dos desconocidas inexplicablemente amigas. Al final, somos nosotras las que hablamos, los demás nos miran, no sé si aburridos o asustados. Pero las reuniones también terminan. Me le acerco con alegría y una súbita sospecha: ¿No serás Nora Strejilevich vos? Y ella: ¿Vos no serás Perla Sneh? Por primera vez se me hizo carne la expresión caer uno en brazos de otro. Así nos abrazamos, como almas perdidas de una infancia milagrosamente reencontrada. Y era cierto: nos habíamos conocido hacía mucho, en alguna frase lejana; en el deletreo de su nombre impronunciable, tan cercano al mío con su desconcertante hache final; nos habíamos conocido en la infancia común de la escritura,  en uno de esos renglones donde aún somos posibles. Ahi nos reencontramos. Y ahi estamos.
 

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