Mientras otoña fríamente cuando amanece en
Argentina, hiela en el sur del sur y es incierta la
calidez en Córdoba mediterránea, pienso que en algún
lugar hay una mujer que arma todavía canastas con
frutas y seguramente muchas veces se ha cortado sola
el cabello y las uñas por dedicar su tiempo a la
hermandad, enfrentado puntas de flechas en el cuerpo
y en el alma. Cicatrices que no se borran porque han
perforado la memoria. A esa mujer le debemos que
bajo una bandera desteñida o de trapo, fuera
guerrera de primera fila por la libertad, por lo
justo, por los otros.
La pienso ahora con alas al viento. Sin fronteras ni
cercos que la detengan, con la poesía y los relatos
en la boca, con sus pensamientos libres de cadenas
en la lengua.
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