Cincuenta años después, sigo tan improbable como siempre
medio siglo: y medio millón de horas después
dieciocho mil días
Han pasado ciento cincuenta mil horas de sueño
sin recordar una sola de tus frases entre edificios de Montreal
quizá acaso una pesadilla que fui, de niña:
un lobo
Casi siempre duermo del lado izquierdo
sobre un corazón roto
Compramos una cama matrimonial, ¿te acuerdas?
dijiste que sería buena idea tener un hijo
Me quedé sola con la cama
y con el lobo, dormida sobre fracturas
Pero, a diferencia de los niños que insisten en jugar con el sol al amanecer
yo tengo el sueño profundo
Van seis años que duermo: veinte mil noches cincuenta y dos mil horas
-casi todas nocturnas, casi todas sola-
Casi siempre despierto con el cardenal a las cuatro de la mañana
y casi siempre me digo: es imprescindible que siga habiendo aves
en la ciudad
aunque tú ya no estés
porque ellas siempre encuentran su nido
a pesar del invierno

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