¿qué sabes tú de los ríos profundos que me atraviesan?
tú que no has cruzado este Atlántico de sal y cielo
en una barca de madera, hambriento pero soñando
confiando en un dios que sabe
que otros vendrán a ocupar su lugar

que esta España o aquella
o esa otra no es mía, me dices
sin haber conocido ese crujido de entrañas y huesos
que empujó a mis abuelos
que también son tuyos
a lanzarse a un oleaje de monstruos y quimeras
en busca de un trozo de pan
de un jubón de lana de alpaca
de unas pocas macuquinas arrancadas al Sumaj Orcko
huyendo del hierro y las brasas de la Santa Hermandad

 yo mismo no comprendo
¿qué saetas me atraviesan, dulces y tristes?
¿qué hierbas antiguas me cautivan
cuando las notas de un oud iluminan la noche
cuando una guitarra se desgarra gitana
cuando una darbuka me habla
de las voces de agua que murmuran en la Alhambra
cuando de una canción ladina se destila
ese sabor antiguo y amargo del exilio
tan lejano en los siglos, tan cercano en los calendarios?

el tiempo
que no es más que el polvo acumulado de discursos
de pretendidas historias oficiales y verdades de Estado
se eleva en un viento que nos extravía
para devolvernos de golpe
a la piel, a la humanidad de aquel marinero clandestino
del labrador que huye de la árida tierra de Castilla
que ambicioso, burdo, inocente, ya se mira en el espejo
ya se admira rico caballero que ha hecho las Indias
el converso que sueña con besar el pecho de una amazona
la noble castellana que, estoica, deja entre sus labios
un escarbadientes para fingir que bien ha comido
ocultando el hambre para guardar las apariencias

todas, todos ellos fueron necesarios
para llegar a esta humanidad fecunda
aunque no sepas que esta América
de quechuas y mayas, de zapotecos y aymaras
de vicuñas y vascongados
es también la madre de nuestras Españas

(Texto traducido del francés de “Respiration de l'île”)

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