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POEMA SIN
TÍTULO
__________Para
Gladis Desumvila
¿Dónde
el inicio del amor?
¿Dónde
el final?
Entre uno
y otro
la diferencia
habla el idioma del delirio.
¿La
fuerza nos da fuerzas
o el perdón
las da?
Un ojo en
medio de la frente
una frente
volcada hacia un costado
un costado
montado en extravío
y aquí
sentada en
las arenas del desierto
observando
el rostro de obsidiana
sola
mirando las
palmas de las manos
una araña
que camina por el piso
una mosca
que huye
una silla
en reposo
una lámpara.
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ARTE POÉTICA
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Qué
es eso de la muerte
si las presencias
transparentes una a una y las otras
dobladas de
dolor en su embestir sin causa ni destino
nos rodean.
Si antes que
mis ojos
fueran párpados
y ojos
ya era
aunque los
cuerpos se desplomen en olvido.
Pude partir
el lastre y me han propuesto
la inconstante
ceremonia donde se ausenta el miedo.
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Qué
es eso de la muerte.
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No sé
de lo sagrado y lo profano más que un estar
charlando
con amigos.
Si se parece a una sonata por su calma
y tiene la
serenidad del Arte de la Fuga
mi código
no escrito.
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Qué
es eso que la palabra en sí nos salva
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Es pan líquido
de áloe
y miel
que nos refleja.
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Allá
fuera de mí
se muestra
el túnel
purísima
vigilia vibratoria
inmersa en
luz que lleva a lo Absoluto.
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Y eso es poesía.
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BRILLA
LA NOCHE
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Un pequeño
poema,
cuyo título
le pertenece, para
Agustina Walpen
Sartori
en el día
de su noveno cumpleaños,
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7/2/06
¿Acaso
pluma y plomo
—si lo mismo
pesan
y desde cualquier
altura— no caen a igual tiempo?
El paraíso
—sólo un árbol—
en silencio
quieto y sabio muestra
el devenir.
Florece en
ramilletes azulinos
gratamente
olorosos
que darán
paso al fruto
perfectamente
redondeado en verde
que inexorable
caerá
como la vida.
Flor.
Fruto.
Ambos en la
cinta de Moebius.
¿Esta
circunstancia impide acaso
el brillo
de la noche?
¿Que
levante vuelo el alma de los pájaros
al despertar
el día?
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LOS INSTANTES
INVERSOS
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Los instantes
inversos invierten la inocencia
las arterias
se esconden detrás de los andamios
ábranme
sus manos extranjeros del cuerpo
desdoblen
sus circuitos
los pantanos
cercanos
mi nombre
todavía es pertenencia viva
prefiero la
razón encaramada bajo
prefiero la
intemperie salida de su celda
a la omnipresente
presencia de lo extraño
bien sé
que pronto el eje retornará a su sitio
veré
esa hermosa fuente en medio de los páramos
charlaré
yo conmigo como sucede siempre
ábranme
las manos extranjeros del cuerpo
así
podré soñar como quien no ha soñado
mi voz como
paloma subirá a las campanas
verá
aliviado el trueno pegado al campanario
no rozará
el badajo la frialdad del bronce
ábranme
sus manos extranjeros del cuerpo
no repiquen
a muerto camino de los valles
que Li Po
ha escrito aún dentro del samsara
“la luna brilla
en el azul infinito.”
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LÍNEAS
EN FUGA
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Da vueltas
volteando volando
la monotonía
de un mínimo tono
del cono de
sombras de las tiovivos
aunque se
retraiga
se caiga en
el giro
en el
giro brusco
con el tintineo
de una moneda
de idénticas
caras
igual a sí
siempre
y siempre
distinta.
No hay quién
se apersone
ni sabe qué
guarda ese cofre cerrado
busca en el
océano pero ya está escrito
no husmear
en el velo de las olas bravas
por todas
las veces que se ha extraviado
porque las
defensas están en el límite
porque toda
fuga que se fuga al viento
es fuga hacia
el fondo total del barranco
olvidó
la compra del tanque de oxígeno
qué
habrá en ese cofre irisado que busca
dónde
habrá colgado las patas de rana
dónde
el neoprene
por qué
no se tensa la cuerda que sube
por qué
no se ve la que baja de la superficie
si hay a su
costado un delgado hilo
torcido con
gotas de sol y rocío
y finas hojitas
y cielo sin
lluvia.
Sólo
abre la boca para tragar agua
mientras se
agazapa sin saber si hay tiempo
de treparse
a ella.
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LA NOCHE
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Se escapan
no asoman el velo ni el aire
las turbas
aladas no entran no salen
las sienes
de seda se espesan
retumban
se tensa en
su rumbo
el sordo
violento batir
de los redoblantes.
El tiempo
que ocupa el ocaso
se pierde
en su fiebre
y un sol de
abalorios desciende
se esconde
desprende
su estancia
en esferas de hielo
en tanto la
espuma
salta pica
muerde
se vuelve
se envuelve
moja
se deshoja
sobre los remansos
para en un
momento caer como un grito
mansedumbre
y paz
la noche.
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BLEU
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Más
que enrarecido está sombrío el aire
las pupilas
del mundo se dilatan
y tus manos
todavía me tocan y se alejan
flojas como
las uvas que soñé en el sueño
donde el amor
olía a cáliz abatido.
Puedo escurrir
mi corazón
sonda atravesando
el cosmos
puedo morir
aquí o bien pegar un salto
empujar el
velamen encendido
y no partir
hasta la última estación.
Aún
espero la mutación total con los pies
desmantelados
recorriendo
la vía marginal de un tren
donde se apilan
cuerpos.
La decepción
es más que fuegos de artificios
la piedad
ha sido despojada
nuestra mejor
sensualidad se ha hundido
en un barril
con ácido y betún
y ha ido creciendo
en desmesura
la agrisada
blandura del recuerdo.
Puedo morir
aquí
hoy
y nada habrá
cambiado.
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DESDE ROSARIO,
MI CIUDAD, A BUENOS AIRES
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Hay una ciudad.
Su fondo y frente oscila
entre villas
miserias
la miseria
sin más
a contramano
de mármoles
puertas y
fachadas señoriales
con la gastada
voz de un corazón mirándose en Europa.
Hay una ciudad.
En realidad es una dama
que ha tomado
siempre todo para sí
y duerme su
dormir desde hace tanto tiempo
sobre el sillón
de mimbre en su jardín de invierno
balada de
glicinas en flor y yuyos frescos.
Hay una cabeza
de Goliat en un país. Son ambos
un sueño
inacabado que mezcla sin piedad
en la palabra
interior a las provincias.
Irremediable
centro de una irisada perla
aires buenos
son
malosaires
Buenos Aires
que se ama
con pasión
y se rechaza.
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POEMA A
MI MADRE
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Madre
no
madrecita
¿ves
el río? ¿lo ves?
a su vera
las hojas
vuelan
el vuelo de
los árboles
los gorriones
como siempre
saltan.
Hacia el centro
un velero
se desliza
y al final
las islas
verde línea
en perfil del horizonte.
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El río
sueña sueños
de un impalpable
plano
donde viven
aquellos
que alguna
vez fueron personas.
(ésto
¿lo sabías?)
El oleaje
cuando alto
están los soles y las lunas
juega sus
juegos de artificios.
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El río
luce trenzas
entre las
raíces de los camalotes
como si fuera
un animalito
en cautiverio.
Sabe ser paciente
(esto sí
lo sabés)
hasta que
estalla y bravo se enfurece.
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El río
prefiere dormir en un ánfora
—resguarda
su silencio—
y me dijo
(quería
que también vos lo supieras)
que al despertar
(no sé
por qué a la altura de la Aduana)
se le da por
cantar con su canto de río.
Canta
mientras en
la orilla
sigue la función
en un circo opresivo
un páramo
sin pan
y pocas esperanzas.
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Madrecita
¿perdiste
o ganaste yéndote un brillante día
al sitio de
las sombras?
¿Recuerdas
detalles
como aquella
tierra en pleno invierno
removiéndola
abonándola
de rodillas
preparándola
para el jardín
que harías
florecer en primavera?
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La casa es
otra casa
y el jardín
no está
el viaje parecía
largo en esos días
mirábamos
el cielo
las nubes
las estrellas
y seguimos
aquí sin comprender
nada
rebotando
del cenit
al nadir.
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No fuimos
combatientes
en ninguna
guerra
sí
en lo personal
jornada tras
jornada
y seguimos
todavía aquí
sumando las
palabras
(fuegos de
artificios del lenguaje
al igual que
las olas con el río)
que en redondo
caminan.
La tarde
madrecita
está
al caer
y llueve.
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POR QUÉ
TEMERLE
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Por qué
temerle
hay algo de
retorno en su mirada
una cierta
piedad
quizá
ese cansancio de recoger desde el principio de
los tiempos
hojas que
se asoman sin pausa
y con prisa
se sueltan
de las ramas.
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Ella viste
de luz para fingir que huye
mientras paciente
observa vagar las nueve lunas.
Su cuerpo
inclina.
Azabache y
acero. Vestal.
Sólo
su lengua es seca
esconde el
látigo
da paso
a la hora
precisa en que el ritual
como un destello
en las marismas
se aproxima.
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Pareciera
que abrazara con abrazos
en ligero
declive de cristal.
¿Tanto
así?
Sí
y sobre la frente
muestra su
diadema de múltiples espejos en enigma
y una máscara.
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Irónica
(en verdad un poco irrespetuosa)
sonríe
al estallar la epifanía de la vida
cuando el
amor en su inconsciente rueda
promete esa
ilusión de ser eterno
y en vuelo
de alegría los pájaros del mundo
una viejísima
canción de cuna
cantan.
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Pero la orilla
de los ríos
distinta a
la del mar es áspera
infatigable
la tierra
apaga con idéntica bravura
el verde de
las hojas
de brillo
tan igual en la simpleza de los yuyos
y en las plantas.
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¿Por
qué creer que es triste
que su silencio
a puro grito es semejante
al número
infinito de batallas
libradas en
en la intimidad del corazón del hombre
que su tarea
sólo estriba
en recoger
las vestimentas llegadas del espacio
donde el amor
el dolor las esperanzas
los proyectos
el esfuerzo
de caminar paso a paso al costado de los días
se vuelven
hojarasca
humo
nada?
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Ella sin decir
nada nos advierte
¿acaso
se puede decidir?
¿no
finaliza todo a cada instante?
Entonces
a celebrar
que la sazón es corta.
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Ella viste
de luz para fingir que huye.
Ella lleva
una máscara.
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