Campana azul rumbo sin tiempo

 mar pero sin catacumbas.

    Poesía de la alta noche:

    cierra la puerta.

 

Detrás de un largo sueño

ronronea el perro, y

 como cánceres de acero

 caen, multiplicándose,

 el viento fresco

 y los peniques de la luna

 

 mientras se cubrian de sangre

 las fuentes, ya sin agua, sin pescados,

 sin noches de dolce vita,

 revolución o muerte.

 

Porque el niño mendigo nació para morir,

 allá en Santiago, Marito

 vomita

 sin mí

      la Alta Poesía.

 

 Por una gota se desliza

 la noche hacia el vacío

 y me evaporo, hormiga,

    hecha poesía.

Londres, 26 de febrero de 2008