I.-
Llueve en
Manhattan
y emerge
la
verdadera ciudad.
Fluyen sus
contornos
sus
ventanas y puertas desbordando
la
contienen.
Las
miradas son lágrimas
su océano.
II.-
Me ahogo
en la imagen
pero nada
impide que avance hacia ti
Walt amado
amado
Whitman.
III.-
Corremos
a/penas
por
difusos túneles de niebla
el verde
es solo presencia en la memoria
los
árboles una proyección de sombras
reflejada
en el aire.
Tiene que
ser así
para
una hija del agua
Ochún que
regresa
por los
caminos de Oyá
hacia la
rocosa vitalidad
de Walt
Whitman.
IV.-
Reencuentro
en
la llorosa dimensión
de los
sauces
A José
Martí
con su ojo
desplazado
de
caribeño sin verdes
verde-
verde que acarreamos
-maravillosa
carga-
a ciudades
y puentes
donde el
hierro y el cemento ganaron la batalla.
“…A las
puertas de la estación
de Nueva
York.
millares
de hombres, agolpados …
nos
impiden el paso.
levantánse
por entre la muchedumbre
cubiertos
de su cachucha de azul humilde
las
cabezas de los policías de la ciudad
que
ordenan la turba”.
Los
hombres “se perpetúan, amontonados
y
jadeantes”.
“La ciudad
toda se habla
en voz
alta
como si
tuviera miedo
de
quedarse sola”.
V.-
Tú veías
obreros felices
bellos
hombres y mujeres
que aún no
eran estas
marchitas
sombras.
VI.-
Tú veías
la victoria del hombre
sobre el
vidrio y el metal
donde
Martí escuchaba
la
resquebrajadura.
VII.-
Tú
cantabas a las hermosas columnas
del puente
Brooklyn
que
victoriosas penetraban al Hudson
con
plácidos y a veces violentos
orgasmos
de agua dulce.
VIII.-
Cristo de
estos lares
Martí
escuchaba el grito acumulado
de los
obreros que resbalaban y caían
y veía en
las columnas
apilados
huesos
insomnes
calaveras
aplastadas
aves
el leve
paso de la masa
que
cementaba sus orígenes.
IX.-
Un sol
triunfante ilumina lo que queda
de tu
calle
donde esos
obreros felices
y esos
cuerpos musculosos
son hoy
reminiscencia.
X.-
Un anciano
negro
con
sombrero y barba larga
está
sentado en los escalones
de tu
casa
Te saludo
en él
¿Sera él
ese niño
negro
que
anunciaría a “los blancos del oro”
“La
llegada del reino de la espiga”?
en este
Camden donde hoy
“una danza
de muros agita las praderas”
“ América
se anega de maquinas y llanto”
y tú,
“bello Walt Whitman”
duermes “a
orillas del Hudson”.
XI.-
Detrás
de lo que
fue tu patio
están las
casas de tu tiempo
dilapidadas
y
lapidadas
con
gruesas planchas
construidas
con
antorchas y revolveres
que tapian
el olor a
pastel de manzana
las
plegarias que bendecían la mesa
el agua
chorreando en las bañeras
las risas
y las voces
de la
infancia que subía y bajaba
de la vida
las
escaleras
la música,
la danza
el afán
juvenil
los
pausados pasos
de la
maternidad.
XII.-
Esa no es
tu América, Walt
es la de
los negros esclavos
hoy bajo
el látigo de las adicciones
tus
pájaros son ahora de vidrio
que en las
oscuras aceras
yace roto,
desparramado, esparcido
en
arcoíris hechos añicos.
XIII.-
La lluvia
permite que ahora
entienda
por qué el ingeniero del puente Brooklyn
yacía
inerte junto a un ventanal
observando
cómo se abría paso
el
puente que el gentilicio rechazaba
temiendo a
las hordas de Manhattan.
Su mujer
lo cruzó desafiante
cargando
un gallo rojo
en el
regazo...
XIV.-
José Martí
supo por qué
pero tu
Walt no lo viste
con tu ojo
premonitorio de profeta
de una
América que hoy suplanta el bosque
al final
de tu calle
y amenaza
el ventanal
de tu edad
anciana
si es que
alguna vez
anciano
fuiste.
XV.-
Un mulato
joven
avanza
vacilante
tiene el
pelo largo y lacio
y las
facciones de indígena.
Suplica en
correcto español
por un
dólar, le damos dos
y se pone
a llorar como un niño huérfano.
XVI.-
Esa es
nuestra América Walt
nuestro
Machu Pitchu desplazado
a lo que
queda de tu calle
por donde arrogante
asoma
ese otro
Manhattan de acero
que es el
corazón de Filadelfia.
XVII.-
Es una
felicidad
nacer y
morir a tiempo
cuando la
isla era tuya aún
“¡Oh
Manhattan my own, my peerless!”
Y, … “como
delante de
un cojo”
pasaban
volando las hojas de hierba
“la
inmensa pasión de la vida,
su pulso y
su poder”
callejero
caos donde
la gente
“interminable,
fluyendo,
con voces fuertes y
pasiones”
eran
“mártires hermosos, entrañas de la grandeza,
concierto
de la fábrica eterna
grumos de
gloria”
Manhattan
donde “la
ciudad nueva
era un
campo de amor robusto”
y los ojos
“carne
y oferta de pasión”.
XVIII.-
Es una
felicidad nacer
y morir a
tiempo
cuando tu
calle se llamaba
Martin
Luther King.
