YO, LA PEOR DE
TODAS
_
Él me ha dicho
que no me ama:
_
¿Será porque soy
‘ingrata, abusiva, irreverente, agresiva, muy egoísta’,
a más de ‘manipuladora’?
_
Y pensar que yo sólo me preocupaba
por ser más vale medio vieja,
gorda, morocha y baja,
evasiva y dormilona,
además de rosarina.
_
Pero también dijo
que soy ‘solidaria, generosa, y valiente como pocas’:
_
¿Y si me quisiera como amiga?
_
En ese caso
-me digo-
sería casi un producto espúreo
de la especie,
o como él lo escribe
‘una mujer fuera de serie, un ser extraordinario’.
Pero…‘¡tan resentida!’
__
Faltaba más:
envidiosa inmadura irrespetuosa y otro
se lamenta ‘…en lo que concierne a la mujer, a la Marta ósea, carnal, vital, sensitiva, diría que prefiero su misterio -que lo tiene- a sus falsas galanuras de niña malcriada’
_
PECADORA
Epitafio:Yo,
la peor de todas
_
Londres, 2006
__
_
_ 15 y ¾
_ Esta amistad suspiro de los vientos encrucijada sin rostro en el atajo, de la noche ausente; esta amistad mía que agoniza me desgarra mitiga la distancia implanta el miedo; esta amistad nuestra impecúnea insólita desamparada; esta amistad casi tuya con olor a lumbre y a lavaza que empezó siendo luz nutrida con la sangre derramada; esta amistad tierna como una oveja entera cocida a la brasa que nació desnuda y se postró en la cima de todas las laderas contemplando ese mundo radial que nos surcaba con cuatro ojos y cien manos desgarradas despegada deambulantes
desarraigada incapaces de asir lo inesperado brutalizada en los recuerdos, en las
esperas,en mi cansancio, y sin embargo como pinzón herido saltando de río en río y de jirafa a elefante, de ballenato a pingüino, aterrorizada como puma mal herido pasajera de golondrinas en primavera satírica como pelirrojo en verano nacional extranjera milenaria amenazada nada más que por nosotros mismos desplegada en polaca amistad de los cementerios, que como alfombra mágica nos sostuvo a pesar del invierno, de tus amores y los míos, toda junta tomada de mi leyenda inundada en la restinga subiendo la explanada adormecida en el cerro plena del amor bañada cuando lo dejaba padre substitutivo- amor
primero sumergida malherida detrás de tus
recuerdos de mis demás afectos, vida, varsoviana enferma en
sangrentada retomada en poesía encaramada en fotos suspendida en
silencios compartida por los hijos reverdecida
en sobrina excomulgada por tus enamoradas y los
míos sorprendida por el caos inexperto de
la fama compartida con las Madres los Hijos
las Abuelas amigas y amigos tuyos los míos con la sequedad del tiempo para ti en otoño, cuando para mí
hace frío para ti hay viento helado cuando para mí el sol quema como
un fuego; ahondada en las tinieblas nutrida en las aldabas del cerebro borracha de sexo ajeno virtual irreal platónica futurista siempre embriagada en la gruta con las últimas gotas de la
esencia sin torturas de matrimonios rotos,
de cadenas ilícitas ni muertes prematuras, de vejez
antes de tiempo de ríos desbordados, encauzados por
la fuerza de noches festejadas con fantasmas
vivientes; esta amistad tan impura como la punta de mi lengua tan fría como tu pulso más emocionado tan confusa como el hambre del niño que agoniza tan delirante como una pesadilla tan cantarina como una garganta muda tan inocente como las gracias desnudas en la
fuente tan vespertina como despertador en vacaciones tan predestinada como acequias mendocinas tan desusada como la paz entre los pobres y los ricos que te grita que me sonríe que te llora que me reta que te conmueve que me agita caliente como un polluelo cuando me abrazas desnuda como huevo sin plumas marcada como brazo tatuado angelical como recién nacido esta amistad en inglés o en
castellano esta amistad es mía porque es tuya esta amistad es nuestra y es ajena es amenaza y culpa compartida por más muertes que vidas que allí bebieras
_ de ti y de mí sagrada: todos tus silencios y los nuestros y si, es mío tu perro cuando besas mi gato. Nieva, nieva, Niévame entera, que me ahogas. Y luego entiérrame en Varsovia.
Londres, 20 de diciembre 2002
__
_
CAPRICHO FRAGMENTADO 23 -12.2003
__
La noche es un pensamiento solitario
la vida una risa con estrépitos
el amor fantasía pronto olvidada
como la envidia rauda y cantarina
la muerte una verdad tardía:
_
un caracol con patas
una cigüeña vacía
una vaca gatuna
el sol sin cielo y con estrellas
ese beso por tu boca demorado.
_ Cuarto Capricho
_ Miedo
_
Es una cascada sin fibra que se derrumba
detrás de la carnaza.
Un río sin paraguas.
Una espina de atún flotando espesa.
_
La insoslayable piedad de las torcazas.
_ Amor
_
Una suma sin nombre, un olor mal parido,
una receta debida. El sol
ficticio que no alumbra.
Un día más cerca de la muerte.
Amistad
_
Una mentira que estaba a igual
distancia:
Ven, estírate a mi lado, busca el
vientre. ‘Busco tu sombra’.
Y en un lugar pelado, busca el miedo
que se comió la almohada, como T.S. Eliot, antes
de que el polvo disipe tu ombligo en la
pendiente. Sacro fuego.
_
Londres, 2006
COLIBRÍES
EN LOS CORALES DE ITAPARICA
Duermes.
Y tus ojos velan
la confluencia de todas las
acequias
el ruido de la cigüeña cuando
baja sobrevolando al nido
la catarata de los desvelos
inanimados en las carótidas lejanas
el vuelo de las calandrias
hasta que pongan huevos
la febril acechanza de los
puercoespines
modelando bajo el sol un
requiebro de púas erizadas
y una cola de cangrejo
alcoholizado,
tres barriletes al garete
cinco piedras de río,
transparentes
siete barquitos de colores
una brizna de hierba que cruza
la pendiente zambulléndose como papa en la olla
un colibrí jugando a las
visitas y
muchos pájaros
vecinos de tu sueño
en este atardecer sin
escarapelas en el pecho
ni rubor en las piernas ni
grito
en la garganta del suicida.
Las pobladas sin tierra y el
bosque tropical
tapizados de monedas de oro de
los jesuitas expulsados
las tortugas comiéndose los
sesos
antes de perder el rumbo para
siempre
un bebé tiburón que juega a
ser anguila
y mi voz
enmudecida
para que no despiertes
hasta bien entrada la mañana.
Essex, 26-1-2007
EARLY
SPRING
Devolverle
al cerezo sus pétalos
al estanque la paz del invierno
quisiera
al aromo prenderle sus flores
y en tu esquina vivir aquel sueño.
A la
mente pedirle un reposo
a mi paso que pierda su rumbo
quisiera
todas esas cosas
que había una vez.
Virginidad del deseo sobre el puente
_
_____Inspirado en un poema de Pere
Bessó
_
Si existiera una hora capaz de vencer
la inquietud sedentaria del poeta,
que lo apartara del tumulto, sería la
del puente
que le condujera a desplegar todas las
fantasías
sobreviviente de todos los herbicidas.
Porque aunque sabe que nunca más
llegara a tiempo
para esperar a nadie en la esquina de
las cosas,
y ya con mucho menos tiempo para pasar
la noche,
el poeta imagina
una hora compartida por dos almas
que aunque hayan olvidado el decálogo
lógico
compartirán el alfabeto de todos los
delirios
una hora que puede ser miserable o
piadosa
según que sorprendieran el momento en
que desgarradas se abren las rosas
o si vieran en el salto de los peces
burbujas de un corazón infiel que vacía sus
poemas más tristes
cual si quisiera entender que aun
existe
una, entre el misterio y el éxtasis,
esa hora única entre la tibieza del
sueño y el velo de la vigilia
la del ceremonial del encuentro, la
hora paradojal de ese silencio
el ondulante olor de los naranjales en
flor
y el rayo de la luna que tomaba alcoba
en la enredadera que cobijaba el sabor de su
pelo
cuando vosotros érais tan jóvenes
que
aunque vuestros genitales no fueran
fácilmente intercambiables,
la seda de la cama se confundía con tu
deseo de hombre,
prendido entre las motas blancas y la
memoria...
Aquélla hora sola de amor sobre el
puente de la Sra. Avignon
Esa hora que no pasa
pues su dolor no descansa,
hora invisible que se pasea sonriendo
sobre la pradera
la más fresca hora de un mes de julio
que se perdió en el viento.
Conquistado el instinto, el poeta
retomó solo el tiempo.
Pero ella no quedó sola: lo tenía en
su vientre.
_
31 julio 2005
_
_
_
FRAGMENTOS
MULTIERÓTICOS PARA SILENCIARTE, Alejandra *
__
Te fragmento, te llevo a las acacias,
me abanico contra el muro y la huerta, contra la
rabia y el miedo, contra aquel tu silencio
sepultado, no me consuelo. Escucho el concierto
para chelo de Boecherini, No 4. Me resisto a
pensar que estás envuelta en nada.
_
II
Alejandra,
y abajo tuyo
Alejandra
Vamos todavía
contigo
vamos
Alejandra
_
III
La lasitud, el relámpago, la fragua,
derramados, blandida en féretro, enterrado tu pelo
en mi silencio, adormecida mi locura en tu
nostalgia, desafiante del arco y el martillo,
transeúnte irreal de los calvarios. Noche de luna,
y tu figura que se rompe en cada nota. Canto del
pájaro insómnico, que confunde una estrella con el
alba.
Quemante es el espanto del olvido,
aferrarse a estas llagas liberadas, trasladando tu
cerebro a la alborada, átame si te olvido,
mátame si me pierdo, si vomito mátame, escucharás
mi silencio mientras grito y tú desnudas las uvas
del encuentro.
_
IV
_
Plenitud
Cadencia
Melodías
Una ardilla que baja y allá un tango, en
el arrabal, que llama.
Una paloma ... danza
y dos torcazas
aman.
El bosque se enciende, fuego, llamas,
ruiseñores que pastan, una noche que pasa, una luz
que no guiña, tres peniques, la sombra de tu gato
en mi ventana. Juega con tu mano aquí, macorina,
zagala de perlas claras. Y baja al mar que crecerá
allí una montaña alta. Más alta aun que el
Aconcagua. Mis manos imitando a tus manos, mis
dedos confundiéndose con tus dedos, saliva de
espuma clara, tu pelo, mi nombre en tu
silencio, y el alba...mi vello y tu pluma.
Con sombreros.
_
No, ya nada nunca más....tu
ternura....pío papá mamá Neruda el río
la luz de la mañana crece y se agiganta,
Oarch se marcha a la montaña, enardecida,
las marionetas le guiñan, las cinco
sirenas
te saludan
con su algarabía ahogada en mi
cansancio. Y la vida, ¿Alejandra?
_
Se nos ha ido:
...
sin nada
tan siquiera
me dejaste
una lágrima
una palabra sola,
nada.
_
Sábado 30 de abril 2005
*
Dedicado a la vida y la muerte de mis
compañeros y amigos Andrew Gunder Frank y su
esposa Marta Fuentes
_
_
_ La Atalanta
_
_____Inspirado en Paul Celán
_
Pasar
por esa orilla del Sena
como cantando
la tonada,
callada dama
_
Tornasol
de puertas abiertas para adentro
que se abrieron para afuera
y aparecieron
los zarpazos.
_
Carabinero del tiempo,
sangre de las sombras lánguidas
en los chorros de agua, vetusta la
sustancia
y una sombra.
_
Corvina anquilosada, salmón, recodo y
arco
Marco que resuena en la metralla, ya,
camarada.
Con la cabeza gacha, con la frente en
un grito,
Por qué no respondes,
o es la noche quién calla.
_
18 de septiembre 2005, día de la
chilenidad
MZ, Epping, 3.10 a.m.
_
_
_ Mientras los machos lloran el sol se
duerme
_
_____Para mi pequeña Cherie
_
Mientras los machos lloran
y el sol duerme,
cambian los tiempos.
_
Pobre el pene:
se cae en pedacitos
a lo falo
cual un rompecabezas sin estribo,
en este mundo sombrío
y acechante, poblado
de vaginas incoloras.
_
La tarde
queda intrascendente, reñida
con la muerte,
mientras el sol transpira
envuelto en sorbos
de aguardiente parece
que me espera.
_
Tiempo de cambios:
borrón y cuenta nueva.
_
Decíle al militar que abra mi puerta.
8- 11 04
_
_
_ EL COLOR DEL TIEMPO
_
_____A mis hijos Tomás Alejo y Yanina
Andrea
_
Audacia suave
la del árbol sin hojas
que da sombra
a los pájaros de otrora
_
los pasos
los cuerpos
el suspenso
y
ese cálido
olor
de otros tiempos.
_
Tomé, Chile, agosto 2004
_
Aparecido en Crónica Literaria,
23 de noviembre 2004, Argentina, y
con el que abre mi biografía oral guardada para
otras generaciones en el Museo de Londres.
_
_
_ SU DESNUDO EXILIO _ _____Dedicado a mi hija e hijo _ Tal vez porque llegué al exilio en Dunbarton con una hija dando sus primeros
pasos sobre la nieve de una Navidad
blanca. No sé si porque mientras lloraba
para adentro le contaba que esos crakers llenos de piñas los había inventado Lenin cuando
llego al rio Clyde a concientizarse en los astilleros
de Glasgow. No sé si porque una voz que no nacía me torneaba allá adentro para pedirme ser argentino, si por asegurar el dos por dos y que en el surco de la historia el también nacería con su curso de tango bajo el
brazo mi hijo escocés que se volvió nativo del desenraizamiento. Ni si eso será o no esta tarde poblada de cien trinos tarde de verano al perderme sola en las callecitas de Londres que se
llevaron la arboleda de mi casa de campo, o si serán, más vale, aquellos escudos rojos esas banderas rojinegras alimento de vida de mis sueños pero yo si sé que con la sangre estampada de cada
camarada asesinado en mi memoria, como el Che y Tania,
mientras quedaba el río,…. el río era quien jugaba su última burbuja sobre sus pieles bravas. Esa tarde sentí que me subía con mi abuela,
allá en Piamonte, y recorría el estuario y seguía
volando mientras los demás navegaban con un
rumbo hacia Raspallo. _ Mi abuela solo sabía hablar italiano por eso en Buenos Aires le vendieron
un tranvía que no existía pero ya han pasado casi: luego de
estos veinte minutos ya puedo imaginarme su semana final, su corazón estallado cuando se incendiaron las tres
destilerías de petróleo de Campana ciudad del
Río Paraná. Y supe que las lágrimas no correrían
por mis mejillas... porque aun no había nacido. _ Cuando me embarqué en Rosario con el
cuerpo de mi madre toda la costa del Golfo di Genova estallaba en una vehemente flor. Los locos amarillos y azulados
trineos acuáticos barrenando como martinetes en la estela de burbujeante
espumante de nuestro barco, quedaban atrás con las garzas y en
las islas del Delta lloraba un urutaú, porque nació como
yo: Llora llora,urutaú. Ya no existe la Argentina donde nací como tú. _ Pero los tambores brincan, las
palomas se hacen pueblo, otros ches se
levantan mientras Víctor se monta en su
caballo, en Chile cuatro hermanos mapuches
entran en huelga de hambre mientras huelga ende hambre setecientos secundarios van presos,
y una mujer se creyó que ella sola iba a hacer herstoria.
Mientras Los Andes se cubrían de un rojo verde oliva
que fue creando uno, dos, cientos, miles de
fogatas, y tómame de la mano adonde caiga mi metralla la pena
volará otro Vietnam, que en Irak no nos oigan, y ganen la paz. Y la paz sea como mi abuelo, como un
pedazo de pan bajo el brazo muy negra y muy roja, igual que este brazo en alto con el
que yo le amo. Tal vez como ese beso con el que yo le canto. O esas palabras calladas con que tú me hablas. _ 5 de junio de 2006
Para las
Romiras: madres, pobres, violadas de
Argentina
El séptimo sello, la séptima
partida del amor,
y cuando éramos chico, esas
pupilas vacías sin escombros
cabeceando cielos,
recobrando nubes,
cayéndose en el potro que
atardecía la sierra,
porque se nace así, niña
triste
cobijada bajo las telas
menstruales de los dueños de
estancias,
se prepara el puchero,
se juega a la soldadera, se
escucha
la violación como parte de
la limpieza cotidiana,
para el patrón,
un espumarajo más largo de
su orinal caliente, para ella
la puerta
cerrada
a la comida
al salario
a la familia
solo a veces entreabierta
a la cosecha
con cuentos nocturnales de
fantasmas,
sin parir del todo el hijo
nuevo porque
quedo
colgado
de la pata de su hermana
nacida para ser otra niña
triste
con las piernas abiertas
para hacer más sencillo su
pasaje.
Nació como una niña triste,
navegó por los aires sin ser nada ¡
y su violín se acaba
entre la lava y el hastío,
nada la planta venenosa, la
tentación de la muerte profunda
que nunca llega para hacer
de ella
nunca?
una vieja alegre.
Un barco sin harpas ni
piratas.
Sin proa y sin mapas, una
fusión de te con yerba santa.
Per a
les Romires: mares, pobres, violades
d’Argentina
El seté segell, la setena
partida de l’amor,
i quan érem xiquets,
aqueixes pupil•les buides sense enrunes
cabotejant cels, recobrant
núvols, caient-se en el poltre
que enfosquia la
serra,
perquè es naix així,
nina trista
aixoplugada davall de les
teles menstruals dels amos
d’heretats,
es prepara l’olla,
es juga a la soldadera,
s’escolta
la violació com a part de
l’escurada quotidiana, per a l’amo,
una bromera més llarga del
seu bací
calent, per a ella
la porta
tancada
al menjar
al salari
a la família
només a vegades entreoberta
a la collita
amb
contes nocturnals de
fantasmes, sense parir del tot el fill
nou perquè
quedà
penjat
de la pota de la seua
germana
nascuda per a ser una altra
nina
trista
amb les cames obertes
per a fer més senzill el seu
passatge.
nasqué com una nina trista,
navegà pels aires sense ser res
i el seu violí s’acaba
entre la lava i el fàstic,
nada la planta verinosa, la temptació
de la mort profunda
que mai no arriba per a
fer-ne
mai?
una vella alegre.
Un vaixell sense harpes ni
pirates.
Sense proa ni mapes, una
fusió de te amb herba santa.
Pere Bessó (versión en
catalán)
València, 21 de juli de 2007
